está frio.

a luz, amarelada, da sala intensifica o cheiro a tabaco morto. a chaise longue, ao fundo, à direita, parece particularmente abandonada e faz com o que o frio na sala se sinta mais. os animais de caça representados na parede de mármore vermelha calam mais alto os fósseis expostos. é uma natureza morta, profundamente morta, fria, silenciosa e absurdamente acolhedora.

lá fora a chuva parou.

o nevoeiro pousado oculta tudo para além de um metro de distância.

a imensidão de oliveiras e sobreiros esconde-se na noite sem luz como se todos tivessem emigrado para paragens mais quentes. 

ele entrou. sapatos castanhos, cachecol bordeaux, casaco castanho, daqueles que têm remendos nos cotovelos a imitar os casacos de outros tempos. aquelas calças ficam-lhe particularmente bem.

acende o cigarro a olhar lá para fora como se quisesse asustar os sobreiros. 

- detesto quando fumas.

- detesto que me chateies.

senta-se.

longe.

a chaise longue parece ainda mais vazia. 

- que queres fazer?

- fumar. (foda-se!)

exala o fumo, languidamente.

- que querias? sabias que tínhamos o fim marcado.

cruza a perna. abre o cachecol como se de uma corda de forca se livrasse.

- não sei...

a nuvem de fumo parece já confundir-se com o nevoeiro de fora.

- amas-me?

- como sempre.

- como sempre?

descruza a perna e apaga o cigarro.

- vou-me embora.

deixou o cachecol caído nos ombros. (aquelas calças ficam-lhe mesmo bem...)
abriu a porta e saiu. não voltamos a falar.